三年。

整整三年。

春去秋来，寒暑交替，庄园里的花草枯了又荣，荣了又枯。

廊下的藤椅在风吹日晒中彻底散了架，腐朽的木条散落一地，被落叶掩埋。

屋檐下的蛛网破了又织，织了又破，最终连蜘蛛都不知去向。

而王远，始终坐在那里，一动不动。

他的身躯已经干瘪得不成样子。

原本饱满的肌肤紧紧贴在骨骼上，呈现出一种枯木般的灰褐色。

一头黑发早已变得雪白，干枯如杂草，在风中轻轻摇曳。

他的眼眶深陷，颧骨高耸，整个人看起来就像一具被风干了的尸体，仿佛轻轻一碰就会碎裂开来。

但他的眼睛，却始终睁着。

那双布满血丝的眼睛，直直地望着天边，望着那片他看了无数次的天际。

从日出到日落，从星夜到黎明，从不曾移开分毫。

没有人知道他在看什么，也没有人知道他正在悟什么。

只有他自己知道。

这三年里，他经历了无数次生死幻灭。

最初的一年，他在回忆中沉沦。

母亲的音容笑貌，一幕一幕在他脑海中反复浮现。

她的每一个眼神，每一句话语，每一个细微的动作，都被他反复咀嚼，反复品味。

他想从中找出某种答案，某种能够解释生死之谜的答案。

但他找不到。

于是他开始愤怒。

他愤怒于天道无情，愤怒于命运不公，愤怒于自己空有一身通天彻地的修为，却连最亲的人都留不住。

他想要怒吼，想要撕碎这片苍天，想要质问那冥冥中的存在——凭什么？

凭什么，要让一个善良了一辈子的女人，因之前的病痛而耗尽生命？

凭什么，要让一个从未伤害过任何人的母亲，在孤独中一个人直面死亡？

他的情绪剧烈波动，体内的灵力开始失控，在他经脉中横冲直撞，几乎要将他的身体撑爆。

但他强行压制住了那股冲动，因为他知道，愤怒解决不了任何问题。

第二年，愤怒消退，取而代之的是无尽的空虚。

他开始质疑自己修行的意义。

他修行是为了什么？为了变强？为了长生？可如果他爱的人都不在了，他变强给谁看？他长生又有什么意义？

他忽然觉得，自己这几十年的修行，就像一场笑话。

他以为自己掌控了命运，到头来却发现，在生死面前，他和那些凡夫俗子没有任何区别。

他开始消沉，开始麻木，甚至开始渴望死亡。

他想，也许死了也好，死了就能见到母亲了，就能告诉她，自己这些年过得很好，让她不用担心。

这个念头一出现，便如同野草般在他心中疯长。

他的生机开始消退，死气开始在他体内蔓延。

他的身体以肉眼可见的速度衰老，头发花白，皮肤松弛，五脏六腑的功能都在衰退。

他离死亡，只有一步之遥。

他离死亡，只有一步之遥。

然而，就在他即将踏出那一步的时候，他忽然想起了母亲临终前说的那句话——

“小远，生老病死，皆是天命，我能活到一百多岁，看到你成家立业，已经很知足了。”

母亲说这话的时候，是笑着的。

她没有恐惧，没有不甘，只有一种发自内心的满足和平静。

为什么？

为什么她不怕死？

王远的心中，忽然涌起这样一个疑问。

他开始回想母亲的一生。

她年轻时体弱多病，中年时疾病缠身还丧夫守寡，只能一个人把王远拉扯大。

也只有到了晚年时，她才享受到王远带给她的幸福。

可她的一生，依旧是充满了苦难和艰辛。

但她从来没有抱怨过，从来没有怨恨过。

她总是笑着，总是满足着，总是感恩着。

她为什么能够如此坦然地面对死亡？

王远想了很久很久。

终于，在第三年的一个黄昏，他想明白了。

母亲之所以不怕死，不是因为她看破了生死，而是因为她把爱留在了人间。

她把她的爱给了他，给了王木，给了身边的每一个人。

她的爱，已经在他们心中生根发芽，开出了花，结出了果。