11月2日，下午215

苏州，西南军前进指挥部。

废弃的棉纺厂。

机器早已搬空。

空旷的厂房里，只有一盏大功率白炽灯悬在头顶。

惨白的光，砸在巨大的淞沪战区地图上。

红蓝箭头犬牙交错。

密密麻麻的标注，几乎覆盖了整个图面。

龙啸云站在地图前。

手里攥着一支红蓝铅笔。

笔尖在蕴藻浜的位置，画了一个大大的红叉。

铅笔划过纸张，发出沙沙的轻响。

“司令。”

副官走进来。

手里捏着一份电报。

声音压得很低。

“南京的回电。”

龙啸云没回头。

铅笔停在红叉的中心。

“念。”

副官展开电报。

清了清嗓子。

声音还是有点发紧。

“中央对龙主席信任有加，然调兵之事事关全国统筹。望告之意图，以安中央之心。——蒋中正”

铅笔。

骤然停住。

龙啸云缓缓转过身。

白炽灯的光，从他头顶落下。

在他脸上投下浓重的阴影。

他的脸上没什么表情。

但那双眼睛里。

有什么东西，正在慢慢结冰。

“意图？”

他重复了一遍这两个字。

声音很轻。

轻得像在自自语。

然后。

他笑了。

嘴角向上勾着。

那不是高兴的笑。

不是嘲讽的笑。

是老虎看见鬣狗在自己面前呲牙时。

觉得荒谬又好笑的笑。

“他们问我。”

他看着副官。

一字一句地问。

“意图？”

副官低着头。

不敢接话。

指甲深深掐进掌心。

龙啸云伸出手。

副官把电报递过去。

指尖都在抖。

龙啸云接过电报。

扫了一眼。

然后——

嗤啦。

电报被对半撕开。

嗤啦——嗤啦——嗤啦——

最后揉成一团。

狠狠砸在地上。

“意图。”

龙啸云重复着这两个字。

走到黑色的电话机前。

拿起听筒。

听筒冰凉。

像一块冰。

“行。

老子就告诉他们。

老子是什么意图。”

“接南京军事委员会。”

“要委员长办公室。”

“就说——”

他顿了顿。

声音冷得像西伯利亚的寒风。

“龙啸云找他。”

同一时间。

南京，国民政府军事委员会。

电话铃响了。

刺耳的铃声。

在死寂的会议室里炸开。

像一把刀子。

划破了凝固的空气。

所有人的目光。

都钉在那部黑色的电话机上。

它放在长条桌的正中央。

在惨白的灯光下。

像个沉默的怪物。

委员长的手。

动了动。

想去接。

但手指在半空中停住了。

指节微微发白。

何应钦咽了口唾沫。

电话铃还在响。

像催命的钟。

“接。”

委员长终于开口。

侍从官上前。

拿起听筒。

听了几句。

“委座。”

他转过身。

声音在抖。

“是……是龙啸云。

他要……要跟您通话。”

委员长的眼皮。

猛地跳了一下。

然后。

他缓缓伸出手。

“给我。”

侍从官把听筒递过去。

委员长接过听筒。

放在耳边。

沉默了三秒。

才开口。

“喂。”

他再也没机会说第二个字。

电话那头。

龙啸云的声音。

像炮弹一样炸了过来。

大到即使不开免提。

粗粝。

带着西南口音特有的火药味。

“喂？南京啊？我是龙啸云。”

“你们不是问我调兵干什么吗？”

“听好了——”

“老子是去上海打鬼子。”

“打鬼子，听明白了吗？

就是那个把你们从上海一路撵到南京、

让你们这群孙子连头都不敢回的鬼子。”

“你们他妈还有脸来问我？”

会议室里。

死一般的寂静。

连一根针掉在地上都听得见。

何应钦的脸。

瞬间涨成了猪肝色。

红得发紫。

陈诚的手指。

捏得咯咯作响。

指节发白。

委员长握着听筒的手。

青筋暴起。

像一条条扭曲的蚯蚓。

但龙啸云的声音还在继续。

像刀子。

一下一下。

狠狠砸在每个人的脸上。

“何应钦！你在听是不是？”

被点到名。

何应钦浑身一哆嗦。

“你还有脸讲规矩？

你他妈给前线送过几箱子弹？

老子的兵在华北用炮弹洗地的时候。