“有些事，不能做。”

“但有些事，必须做。”

下午300

华北各机场。

“塔台，这里是猎鹰一号，请求起飞。”

“猎鹰一号，可以起飞。祝好运。”

“收到。”

ju-87斯图卡俯冲轰炸机的发动机发出轰鸣。

螺旋桨越转越快。

卷起漫天尘土。

机身在跑道上缓缓滑行。

加速。

再加速。

然后。

拉起。

机头仰起。

机轮离地。

战机像一只银色的巨鸟。

冲上天空。

一架。

两架。

三架……

华北十二个机场。

所有的跑道灯同时亮起。

橘黄色的灯光连成一片。

像一条燃烧的巨龙。

所有的地勤人员都在挥舞着信号棒。

所有的飞行员都在推动油门。

所有的战机都在滑行、加速、起飞。

ju-87。

he-111。

bf-109。

还有少量的伊尔-2、p-40……

各种型号。

各种涂装。

各种国家的战机。

在这一刻。

汇聚成同一支力量。

冲向同一个目标。

从南到北。

从东到西。

从各个方向。

向北平汇聚。

天空。

被银灰色的机群填满了。

下午400

永定河南岸。

川军的战壕里。

阳光被一点点遮住。

一个老兵蹲在战壕里。

抽着烟。

他叫老陈。

四川人。

跟着部队走了几千里。

打了无数仗。

脸上全是硝烟和风霜。

他刚听说撤退的命令。

心里憋着火。

但又不敢说。

只能抽烟。

一根接一根。

忽然。

他抬起头。

嘴里的烟。

掉了。

掉在地上。

烟头在泥土里闪着微弱的红光。

“妈……妈呀……”

他喃喃道。

眼睛瞪得老大。

眼珠子都快要掉出来了。

旁边的新兵顺着他的目光看去。

也呆住了。

嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。

天空。

北方的天空。

被银灰色的、密密麻麻的、数不清的、像蝗虫一样的东西。

填满了。

那是飞机。

无数的飞机。

从南边飞来。

从东边飞来。

从西边飞来。

汇聚在一起。

形成一片巨大的、移动的、轰鸣的乌云。

遮天蔽日。

阳光被切割成碎片。

投在大地上。

投在战壕里。

投在老陈那张被硝烟熏黑的脸上。

明明灭灭。

“多……多少架？”

新兵结结巴巴地问。

声音抖得像筛糠。

“看……看不清……”

老陈的声音在抖。

手也在抖。

“几百架？不，至少……至少六百架……”

六百架战机。

在1937年的中国天空。

在华北平原的上空。

在所有人的头顶。

飞过。

像一群复仇的鹰隼。

像一片死亡的阴云。

像一场钢铁的风暴。

向着北方。

向着北平。

飞去。

发动机的轰鸣震耳欲聋。

连大地都在颤抖。

下午430

中央军阵地。

一个中央军团长站在高地上。

举着望远镜。

看着天空。

他的手在抖。

不是怕。

是激动。

“我的天……”

他喃喃道。

望远镜差点从手里掉下来。

“龙啸云这是……要把北平炸平啊……”

副团长站在他身边。

也举着望远镜。

声音同样在抖。

“团座，这是……全部家当了吧？”

“全部家当。”

团长放下望远镜。

深吸一口气。

胸口剧烈起伏。

“华北所有能飞的，全在这儿了。”

“值了。”

副团长说。

眼睛里闪着光。

闪着泪光。

“就算今天死了，也值了。

能看到这场面，值了。”

值了。

所有看到这场面的人。

心里都只有这两个字。

值了。