骑手们出现在古道上。

一共五个人，骑着五匹颜色各异的马，排成一列纵队从北往南走。前面两匹是驿马，马背上驮着鼓鼓囊囊的皮袋，用麻绳捆得结结实实。后面三匹是骑乘马，三个骑手穿着灰褐色的短衣，腰间挂着短刀，背上背着弩。

他们看到苏寒的时候，距离已经不到三十步了。雾散得太快，或者说他们走得太快，或者说，苏寒想，这条路上本来就不该有人。

领头的骑手勒住了马。后面的四个也跟着停下来。五匹马喷着白气，蹄子在古道上不安地刨着。

“什么人？”领头的骑手喊了一声，右手不动声色地移向腰间的短刀。

苏寒停下脚步。他看着那五个骑手，看着他们灰褐色的短衣和腰间的短刀，看着他们马背上捆扎整齐的皮袋。他注意到他们的短衣领口内侧有一个极小的标记，暗红色的、火焰形状的刺绣。

燃灯阁。

他的心跳漏了一拍。但银莲的脉动在下一拍就补了回来，稳定而有力。它在他的胸口亮了一下，像是在提醒他，你早就知道了。你知道他们会来。你知道这条路不会空着。

“过路的。”苏寒说。

他的声音很平静，平静得连他自己都感到一丝意外。他的腿在抖，胃在抗议，水囊快空了，身后跟着一个伤痕累累的傀儡，怀里揣着一朵会发光的花，任何一个正常的旅人看到他们都会觉得可疑。但他说“过路的”这三个字的时候，语气平稳得像是在茶楼里回答“今天天气不错”。

领头的骑手盯着他看了一会儿。他的目光在苏寒身上扫过，年轻的、疲惫的、满身尘土的面孔，破旧的衣服，空荡荡的双手。然后他的目光移到了傀儡身上。

傀儡站在原地，一动不动。晨光在它的金属骨架上反射出一种暗沉的、经过无数战斗打磨之后才会有的光泽。那些伤痕，苏寒注意到，在雾中看起来像是某种古老的纹路，像是一种刻在金属上的文字。傀儡的光学传感器在晨光中微微发亮，像两颗暗红色的星。

骑手的瞳孔缩了一下。

他看到了那条从左肩一直延伸到右肋的裂口，裂口边缘的金属被高温熔化过又重新凝固。他看到了右臂关节处暴露出来的、缠绕着银白色细线的内部结构。他看到了傀儡的左手，三根手指，少了两根，断口平整，像是被什么利器一次切断的。

骑手的手从短刀上移开了。他拉了拉缰绳，把马往路边带了带。

“路够宽。”他说，声音比刚才低了一些，“各走各的。”

后面的四个骑手没有问为什么。他们跟着领头的，把马往路边带，让出了古道中间的路面。五匹马安静地站着，只有蹄子偶尔刨一下地面。

苏寒从他们身边走过。他能闻到马汗的气味、皮袋里草药的苦味、骑手身上那种长途跋涉之后积累的酸味。他从古道中间走过去，草叶上的露水已经被马蹄踩烂了，泥浆溅在他的鞋上。

傀儡跟在他身后。它从五匹马之间走过，金属骨架在晨光中发出极轻的、几乎听不见的摩擦声。它的光学传感器扫过每一个骑手的面孔、每一匹马的形态、每一个皮袋上的绳结。然后它走了过去。

他们走出了三十步。四十步。五十步。

“等等。”

领头的骑手在身后喊了一声。